TODO ES VERDAD

   Ahora que nos hemos instalado en un mundo de bulos, fantasías creadas por la IA y mentiras intencionadas, yo he empezado a creer en la Verdad. Hay más verdad de la que parece, pero como los hongos en el monte esta oculta bajo las pinochas, semienterrada en el humus, hay que destaparla, pero está ahí. 

   Fíjate si no era verdad lo que defendía Zaplana en las grabaciones del caso Naseiro donde afirmaba que: “él estaba en política para forrarse”. Hemos tardado veinte años en confirmarlo, porque la Justicia sólo corre cuando es necesario, pero acaban de nombrarlo delincuente. Aún no es firme, afirman sus compañeros de viaje, pero en 10 años más a lo sumo, se hará patente. Quizá entonces sea también verdad lo que afirmaba su oncólogo, que se estaba muriendo de leucemia para sacarlo de la cárcel. Espero que no, y que pueda para entonces disfrutar de las tardes soleadas del patio de Picassent. Pedir que devuelva el dinero ya no es una aspiración plausible. 

   Todo es verdad, que a Ayuso le gusta la fruta y disfruta con ella, seguro. Le gusta la bronca como a otros les puede gustar el diálogo, le gusta el insulto porque es su verdad contra los argumentos. Podemos ir viendo como de la A a la Z (no sabía que Zapatero estaba imputado) hay evidencias de corrupción, que lejos de estar en su entorno, viven en el de los otros. Que su novio (y antes su hermano) consiguiera una legitima comisión de dos millones de euros por mascarillas no es más que una verdad sin valor acusatorio y él mismo apela a la verdad reconociendo su fraude a Hacienda. ¿Quién dice que miente? 

   Tampoco miente el Tribunal Superior cuando investiga la filtración del mail secreto que sólo comparten unas 50 personas, ¿Quién puede dudar de que uno de los filtradores pueda ser el Fiscal General del Estado a las órdenes del Gobierno? 

   ¿Acaso los ataques de sinceridad deben ser penados con el descrédito? Casado bien sabe que nada hay tan práctico como esgrimir la veracidad como argumento y plantear la duda de si es legítimo enriquecerse con el mal ajeno para permitirle una salida honrosa de su partido. Que con un mal tropiezo cayera por la ventana de Génova, sólo forma parte de las contrariedades de la vida misma. 

   Si la verdad tuviera un adalid indiscutible, este sería sin duda JM Aznar que vio con claridad las armas de destrucción masiva y la participación de ETA en el 11M. Un hombre clarividente que, aunque no acertara con su verdad, nunca bajó al fango de la disculpa, porque en su imaginario seguía siendo cierto por el mero hecho de haber sido pronunciado por él mismo. Aún sigue ofreciéndonos verdades futuras en forma de augurios y profecías que nos anuncian el irremisible fin de la civilización fuera del Orden que predica. Ofrece a la par un críptico oráculo: “el que pueda hacer que haga” que hagiógrafos y exégetas han interpretado perfectamente. La verdad cuando emana directamente de las fuentes sagradas es fácilmente detectable. Sin ir más lejos el propio Miguel Tellado en su incansable lucha contra la falsedad y sus consecuencias, siguiendo la anterior consigna, afirma con una veracidad intachable: “Nuestra obligación en estos momentos es echar a Sánchez del Gobierno, acabar lo antes posible, y lo vamos a hacer con todos los medios a nuestro alcance y si los medios son judiciales, también lo vamos a hacer” 

   Hasta el Emérito ha venido aclarar las dudas sobre su borbonidad al frente de la Corona. Las grabaciones son francas y entendibles para el pueblo llano. Conversaciones coloquiales y campechanas al nivel de su contertulia, que permiten verificar esos misterios que nunca existieron, porque era una verdad oculta a voces. 

   La política es de todas las artes la más veraz, la más virtuosa de las actividades públicas y está sin duda repleta de ejemplos. Si precisan mentir, siempre lo harán por una buena causa, sea el partido, ellos mismos o la patria que es el más noble de los conceptos que se pueda defender. 

   ¿Quieren más pruebas de que la Verdad está más presente que el engaño en nuestras vidas, que los bulos son sólo un espejismo con el que pretenden asustarnos? 

   El único escalón superior, es la veracidad emanada desde la autoridad judicial, sus sentencias, sus autos, son la “verdad judicial” que es tanto como decir la Verdad Absoluta. Tanto más cuanto más alto sea el Tribunal de la que emanen. Ellos se rigen por el axioma de la imparcialidad total. La Audiencia Nacional dice en sus sentencias verdades como puños tachando al PP de organización criminal, asociación ilícita y delitos electorales. 

   Podemos vivir tranquilos porque sin duda alguna la Justicia obra con absoluta equidad y con los ojos cerrados. “Todos somos iguales ante la Ley” 

   No hay mayor Verdad. 

   Eso y que Dios es Uno y Trino.

El lobito bueno, de José Agustín Goytisolo

Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.
Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.

 

 

 

EL TIEMPO DE LA IRA

   Es el tiempo de la ira y la sinrazón. Se ha perdido ya toda esperanza de que la templanza se alce vencedora. Hemos sucumbido, quizás desde hace ya muchos siglos, a esta locura colectiva, hemos aceptado el fracaso de la concordia, por fatiga, por hastío o por indiferencia. 

   Inventamos conceptos como la Democracia, la Paz, los Derechos Humanos, pusimos en ellos la esperanza de un Nuevo Mundo, pero los hemos pervertido. Ni siquiera Occidente que creía haber nacido para proteger la Razón, que venía a salvar a los Hombres de la barbarie que decían representaba Oriente, ha tenido la mínima decencia en mantener las apariencias ante el oprobio. Desde el otro lado del mundo, no se ven tampoco indicios de pudor alguno para rescatar a la Humanidad de la miseria, ni de la sumisión. 

   Estamos definitivamente perdidos. No hemos aprendido nada. Repetimos la Historia, renovamos las desgracias de los pobres, las víctimas vuelven a ser víctimas y los victimarios escapan siempre sin castigo. 

   Bomba tras bomba, muerto sobre muerto, acumulamos cadaveres que abonan la Tierra. Son el humus del planeta, su sangre lo riega y las conciencias siguen ignorando el triste destino que compartiremos. 

   Mantenemos las bocas cerradas ante la ignominia, hueros de vergüenza, instalados en la propia cárcel de nuestro interés, vamos contemplando como iluminan la noche los cohetes que caen y destruyen lo que nunca podrá ser recuperado. Nadie devolvera la vida a los miles de niños palestinos, nadie reparará las heridas de tanto sufrimiento, nadie podrá resarcir el daño que vemos en las pantallas, los cayucos siniestrados, los muertos de hambre en el mundo, los esclavizados por la maldad. Ignorantes convencidos de que lo que no es noticia no existe, nos eximimos de la culpa de las desgracias ocultas a la actualidad. La Justicia Universal permanece ciega ante los agravios. El descrédito es ya una palabra vacía, no hay Institución que mantenga la dignidad. Pequeñas escaramuzas de activistas, de soñadores, de libertarios, de hombres y mujeres que siguen creyendo que el cambio es posible, luchan y se estrellan contra el Poder institucionalizado, contra el poder del dinero y el poder de la ideología. 

   No hay vuelta atrás, el mecanismo de la maldad ha ido retroalimentando el odio y nunca parará, un perpetuo mobile que movera por siempre los resortes de la inmoralidad. La muerte es el titiritero que mueve nuestros hilos y será la parca la que los corte cuando se canse de los muñecos de trapo, sin conciencia, ni hálito vital. 

   No es pesimismo, es pura conciencia de la derrota, es el triste reconocimiento de que el mundo desvaría. Los locos se sientan los mandos de la nave, manejan los bombarderos y las bolsas, ellos creen que están a salvo en sus bunkeres, en sus mansiones con piscina, pero tanta abominación no quedará sin perdón, tampoco para ellos. 

   Me gustaría cerrar los ojos y que al abrirlos se tratara de un mal sueño. Me gustaría cerrar los puños y que al golpear la mesa se rompiera el tablero de los maquiavelos y cayeran como piezas del ajedrez al abismo del olvido. Pero ni los ojos cerrados, ni los puños prietos pueden destruir este maleficio. Sólo la palabra, la saliva de miles de dormidos puede parar el incendio devastador que provoca la soberbia, la avaricia, la lujuria y la gula, la envidia y la ira creciente, pero sobre todo la pereza del hombre satisfecho.

LA MEMÒRIA TÉRBOLA

   Soc un home que ha perdut la seua memòria, potser mai la vaig tindre bé, potser els anys l’han anat arrossegant com un cuc les fulles de morera. Els records van quedant-se com si foren l’últim gemec d’un malalt que agonitza i sols es pot sentir a cau d’orella. Soc un home sense arrels o si de cas, amb unes arrels poregoses que mai s’enfonsaren en la terra. He perdut la memòria i no sé escriure en la meua llengua, estic desmemoriat i avergonyit perquè cada dia els records es fan més foscos, més estranys, com si pertanyeren a un altre que no soc jo o millor dit, al jo que era abans, al que era de menut. Només eixos records es queden en mi.

   Mon pare va morir el 7 d’abril, però pareix que han passat anys. No puc recordar-lo com era, quasi no puc sentir la seua veu, estic perdent-la i en fa por. Recorde perfectament quan anàvem en la moto, una Ducati 50, els caps de setmana, a espigolar ametles, assegut davant al depòsit, encontràvem un niuet i cridàvem: “pelaes o peludes?” i réiem i tornàvem a casa en mig sac, fent cantar el motor de la moto amb el nostre cant. Tinc present com si fora ahir mateix els matins a l'horta del Llombo, on anàvem a traure pedra o a aclarir les bresquilleres i algun matí, ell i els veïns de bancal m’enviaven per cervesa i quan tornava, mentre que ells bevien jo escoltava les seues històries. “Xiquet ves a per un altra cervesa” Tot això puc recordar-ho, però no recorde la seua veu. Sí puc sentir les paraules i els acudits mil vegades repetits ("En un cau de conills el que fan els pares fan els fills") , les històries de la família, el seu orgull d'haver construït una, des de la misèria, des de zero, les tres finques que anomenà quan ja estava morint-se, però el so del seu parlar en resulta llunyà. Veig fins i tot la seua imatge un poc emboirada, amb les arrugues de vell i de llaurador, puc vore’l amb la boina negra, però ja quasi mai pense amb ell, oblide pensar-lo, he oblidat el so de la seua veu, potser un poc ronca, però no estic segur. Soc un home a qui la memòria li fa aigües, aigües térboles, tremoloses, enfosquides on s’enfonsen els records més volguts i no té remei.

   La tardor de la vida fa que perdem els records per a començar a ser recordats.

LAS REPOSICIONES DEL VERANO

   Como en el cine y la televisión, en la política durante el verano sólo hay reposiciones, pocos estrenos. 

   “La llamada de la selva” Basada en la novela de Jack London y como protagonista al inimitable Clark Gable.

   Sinopsis: cada verano cuando la manada de políticos emprende el periodo vacacional y disfrutan del sol y las tumbonas, decae la actividad parlamentaria, pero como no puede bajar la presión en la olla política, se retoman conceptos antiguos y se reabren viejas heridas para avivar el fuego. El "efecto llamada" es muy eficaz. La invasión alienígena podría ser una estrategia, pero para que, si tenemos los cayucos y pateras, mejor hacer apología de la invasión de los bárbaros: negros y moros sin distinción alguna. Personajes que acuden a nuestro paraíso para destruirlo, asesinos, delincuentes en potencia, una ralea de individuos de baja estofa y pelaje oscuro que sin duda pugna por la sustitución del hombre blanco del que no nos queda más que el recuerdo, porque somos la mezcla de civilizaciones antiguas, invasores, colonizadores, emigrantes, inmigrantes, somos más moros que cristianos, pero pretenden ilusionarnos con la pureza de la raza. A los que vienen de afuera yo los veo trabajando en el campo a pleno sol, cuidando ancianos de día y de noche, contratados con buenos y malos contratos por españoles muy españoles, seguramente algunos votantes de Vox, Alvises y PP, también por socialistas y podemitas. El “efecto llamada” es la consigna, ya lo esgrimieron antes otros fascistas. Deportaciones masivas, la armada invencible para destruir pateras y otras soluciones imaginativas se despliegan a lo largo del estío para que no dejemos que el calor sea más insoportable que estos argumentos. Menos mal que finalmente la fiebre del mono no ha entrado con fuerza porque alguna iluminada, antes public manager de un perro, quería cerrar fronteras.

   Sin duda elegiría “Cuando ruge la marabunta” con Charlton Heston para ilustrar el tema. 

   “Esta casa es una ruina” con Tom Hanks es un clásico que viene en proyección continua desde la moción de censura, hace más de un lustro pero en verano es más insoportable por el calor, como el eccema o la diarrea. 

   Sinopsis: Siguiendo las predicciones de Nostradamus, los augures del PP: Casado y Feijoo y sus adláteres (Teodoro y Tellado, Cuca vale para los dos) van enumerando los terribles males que nos depara la venida del anticristo en la persona de Pedro. La pandemia con la consiguiente extinción de la raza española (casi lo consiguen en las residencias de Madrid), íbamos a acabar de vacunar a la población en 2050, aunque en realidad las vacunas no estaba claro si servían, el timo de la excepción ibérica enriquecía solo las arcas de Francia (a nosotros que no podemos ver a los gabachos), los fondos europeos no iban a llegar por la mala gestión, la nueva reforma laboral y el aumento del salario mínimo sin duda acabarían con el empleo (A ello se sumaba el Banco de España que posee tan maravillosos estadistas como los de Tezanos), la destrucción del Estado, la inflación, el paro, la destrucción de la familia, la desaparición de la reserva espiritual cristiana con el laicismo impío, es decir acabaríamos un día de estos en la Nada, salvo si reflexionábamos y votábamos como toca o destituimos al caudillo. 

   Con permiso de Tom Hanks y mi respeto, para ciencia ficción me quedo mejor con Blade Runner: “He visto cosas que vosotros no os creeríais. Naves de ataque en llamas más allá del cinturón de Orión. He visto RayosC brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhaüser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir”. 

   “Doce hombres sin piedad” es otro clásico. Otro gallo nos cantaría con Henry Fonda al frente del CGPJ para conseguir darle dignidad. 

   Sinopsis: Después de 10 años sentados en la poltrona, 5 de ellos con fecha de caducidad agotada. La élite de la magistratura nos sigue amenizando verano tras verano y también en invierno y primavera con sus resoluciones y providencias. Sus majestades togadas nos ofrecen un espectáculo al más puro estilo de Bollywood, sin reparar en gastos ni en vergüenza, sin reparar en argumentos jurídicos más o menos  ininteligibles pero convenientes. Desde el procés a la pureza de la mujer del Cesar, nos adoctrinan en la honestidad y la rectitud. Sin sonrojo perdonaron delitos fiscales como la amnistía fiscal o al  rey emérito, excarcelaron corruptos confesos o probados, condenaron inocentes que ahora exculpan (un poco tarde, pero los tiempos de la Justicia no son los de los mortales). Es la hora de hacer,  que España no se rompa y no pierda la esencia. Probablemente necesiten otros cinco años para elegir presidente (cómo elegir una presidenta progresista, eso sería ceder ante el chantaje socialcomunista). Pronto es la inauguración del nuevo curso judicial y se pronunciarán discursos magníficos sobre la rectitud de la Justicia, su honorabilidad, su equidad, una justicia que es igual para todos (pronunciado tras beber un sorbo de agua para pasarlo). Serios los semblantes, mirando al cielo para que acabe, ese nutrido grupo de hombres notables mostrará el camino de la Ley para más tarde limpiarse con el papel usado. 

   Me quedo con “Toda la verdad” de Keanu Reeves o "Matar a un ruiseñor" basada en la novela de Harper Lee con Gregory Peck, hace entender lo complejo del arte de juzgar, pero lo reconfortante que es defender la libertad del individuo que permite la verdadera Democracia. Sólo los juristas pueden y deben ser los garantes de la Libertad contra los autócaratas. Marco Tulio Cicerón pagó con su vida la defensa de la República romana ante el triunvirato: “Que otros pueblos vivan, si es su deseo en la esclavitud. Nosotros los romanos, no queremos. Si no podemos conquistar la libertad, dejadnos morir” Filípicas. Tomen nota magistrados.

   Y para acabar nos queda “Casablanca” con Humphrey Bogart e Ingrid Bergman. El clásico de los clásicos y que este año ha venido con nuevas versiones en el duelo Trump vs Biden y la incorporación de la estrella naciente de Kamala Harris. 

   Breve sinopsis: el mundo está loco ya lo decía Brian, pero en un año la locura apostó por otro loco portando su bandera. Las guerras siguieron siendo un pecado, no hizo que los ricos fueran más pobres ni que los pobres llegaran al cielo de los ricos. Llegó un día que había que cambiar el portador del estandarte y tomaron un nuevo líder que sucumbió bajo el peso de la bandera y la vejez. Cuando ya parecía que de nuevo el caos estaba a las puertas del Capitolio hubo un destello fugaz que surgió en el firmamento de la bandera estrellada (no la estelada, esa es otra película). Será lo que deba ser, pero los pobres seguirán siendo pobres, los ricos se harán multimillonarios y los judíos seguirán asesinando niños palestinos. 

   Por eso sin duda yo prefiero “La vida de Brian”

LA VIDA DE BRIAN. Escena de Pijus Magnificus

¿HUELE A PODRIDO?

   Yo creía que el Covid me dejaría sin olfato y creo que me ha excitado las pituitarias. Cada día percibo más olores con sus matices y emociones. Es posible, que como voy perdiendo vista y oído, los demás sentidos se agudizan. Desgraciadamente, el sentido común creo que no forma parte de este juego de ganancias y pérdidas, para mí que cuando alcanzas a los 40 ya no se mueve, si acaso mengua. 

   Como decía, vengo percibiendo continuamente señales olorosas que me remueven el pensamiento. De los telediarios emanan los aromas más variados e inspiradores. 

   Lo de Puigdemont es una sutil fragancia que huele a caspa y a  perfume rancio que recuerda a la burguesía decadente, a colonia barata y vodevil, pero más allá del hastío que me produce, no mueve tormentas en mi ánimo. Además oyendo los noticiarios, me viene siempre una pregunta, ¿Porqué a los Mossos (con o) les llaman mosus? Puestos a cambiarles el nombre les pondría “mozos”. 

    A su alrededor sí que percibo el olor intenso de la naftalina y la ropa recién planchada, las togas puestas a secar y las puñetas almidonadas, un olor que sugiere orden y limpieza, pero rememora el cine en blanco y negro. Cuando la naftalina se mete en las fosas nasales, tiene un olor acre y desagradable, surgen del recuerdo los juicios sumarísimos y las ejecuciones, menos mal que está la Ley. 

   Lo que si me revuelve las tripas es el hedor del fascismo que nos rodea. Trato de mover la cabeza, pero allá donde huelo percibo la podredumbre de las ideas muertas, de los muertos mal enterrados, de los estafadores de la falsa libertad, de los patriotas de mierda. No sólo percibo la roña que nos secuestró durante años, veo la brutalidad en los actos y en las palabras. En los nuestros, en los de nuestros vecinos ingleses, franceses, alemanes... Me aterra lo envalentonados que están, han perdido el miedo y presumen de fascismo, es más diría que compiten por quien la tiene más gamada. La pestilencia de sus actos y sus acusaciones fake me producen arcadas. No puedo contener la rabia y la impotencia ante una sociedad plegándose a tamaños bárbaros. 

  Hay un olor que siempre he tenido metido en el bulbo olfatorio, el olor a sangre, ahora se potencia con el de la pólvora y el polvo en suspensión de los bombardeos. Trato de aspirar profundo y cerrar los ojos para ver si se me pasa, pero no oigo el rumor de la esperanza, sólo mis acúfenos. No escucho los gritos de los líderes defendiendo la vida, unos callan, otros hacen pequeños aspavientos que no ventilan el aire viciado del mal, diría que huele a azufre, como si el demonio hubiese bajado al mundo y el Fin de los Tiempos se avecinara esperando la parusía en forma de condena al genocidio. 

   El olor a sal, a mar, a viento en la frente, no sólo no me produce placer, ahora me ahoga como si naufragara y me trae el olor del mar profundo. Siento la sed, el sol cayendo a plomo sobre la piel, imagino los cayucos llenos de niños sin esperanza y las algas que a veces envuelven cuerpos como si de pecios se tratara, en la lengua noto el salitre que me hace escupir blasfemias.

  Pongo a quemar varillas de olor: jazmín, vainilla, canela.. pero siempre se me cuela alguna de incienso que me retrotrae a las misas y los entierros. Los olores de la Iglesia, de blancas casullas y algunas negras almas, de cielos diáfanos y oscuros pecados. Si me concentro puedo ver y oler más la Santidad que la Miseria, pero cada día me concentro peor, se me amontonan los olores y las fragancias, se me confunden con la tufos. 

   Está claro, necesito vacaciones, salir al campo y oler la Naturaleza. Lo prefiero en primavera cuando florece el naranjo y el aroma del azahar inunda mi huerta, excepto si acaban de sulfatar, pero la química de los pesticidas queda poco tiempo en el aire y sólo condimenta el agua, que ya no huele a agua sino a cloro. Ni siquiera las acequias huelen a agua, huelen a acequia, menos mal que suenan como el agua y eso tranquiliza mi espíritu. 

   Me huelo que esto no tiene remedio y me tendré que conformar con los recuerdos a pan recién horneado de mi madre y el puchero, el olor de la vida supongo que cambia con la mirada y la mía se ha ido ensuciando con los años. Confío que mi nieta con su mirada clara, huela el cristalino sabor de vivir y lo disfrute tanto, que sólo los olorosos efluvios de la bondad lleguen hasta su nariz. Siempre nos agarramos al futuro cuando el presente huele a podrido. Si tu también hueles a podrido, piénsalo, quizá estés envejeciendo.

Manu Chao - Clandestino

MALINCHE

   Tras el éxito sin precedentes del “Mago de Vox”, Nacho Cano emprende ahora una nueva aventura. La obra es fruto de un largo periodo de reflexión, claramente más madura y con un propósito mucho más ambicioso que la anterior. Ha contado con un abultado número de extras venidos del otro continente, son becarios aprendiendo por eso cobran poco. 

    Cuenta con un reparto estelar que nadie podrá tachar de improvisado o de poco profesional, su interpretación es tan loable que no sería de extrañar que sean merecedores de un premio de teatro. 

   Nacho en esta ocasión no pretende ceñirse a la realidad de la historia, sino que va mucho más allá, ahondando en la intrahistoria de los personajes. La crítica podrá culparle de cierto grado de invención y fábula, pero él quiere huir del mito y la leyenda negra para entender la verdadera realidad que asoma bajo su sombra. 

    El personaje principal es el Malinche de  Perro Sanche. 

    No entra en su discurso banal, ni en la traición perpetrada, sino que quiere descomponer su poliédrica personalidad en todas sus facetas. Es narrador de su trayectoria, contada por los demás protagonistas, todos ellos en un alto escalafón del mundo de la escena y la tribuna.

   En el primera acto el protagonista es García Castellón de la Plana, que se ocupó de los inicios de la conquista. Cual Don Pelayo comenzó su batallar contra las hordas rojas imputando a los enemigos de España los delitos que fueren necesarios para limpiar la imagen del Imperio y mantener el pundonor de la Nación. Por su ferocidad, el enemigo no pudo mas que claudicar y retirarse. Liberó de la cárcel a las huestes españolistas injustamente presas por la maledicencia y el desorden. Gente de bien que fue mencionada infames papeles como M. Rajoy, insinuando que podría tratarse del mismo presidente del auténtico gobierno de los españoles, fue oportunamente desestimado. En este acto introduce Nacho un elemento novedoso con una coreografía sorprendente donde la policía patriótica interpreta un número de baile que pone en el escenario más de 60 actores y deja sin aliento al público y a la democracia que asistía de incógnito. 

   Malinche es aquí mero un espectador y va urdiendo su estrategia para asaltar el poder movilizando las tribus amigas, algunas de ellas sanguinarias, aquí las llamaremos Bilduetarras y filoterroristas para que se entienda la obra y el profundo significado que trasciende de este primer acto. 

   El segundo acto también narra las peripecias del mismo protagonista castellonense, esta vez en abierto combate para mantener la España grande y libre, siguiendo el mandato del líder espiritual, el chamán, el gran Manitu, Josemari para los amigos o MAR para otros. Como Escipión es llamado de su retiro por el Senado Romano, para mantener el asedio a la numantina defensa de los bárbaros que quieren romper España. En las batallas Manuel demuestra una estrategia novedosa, que pareciera inspirada en el mismo Señor de los Anillos. La lucha de los héroes de la Tierra Media, junto a los Elfos y los Enanos contra el poder Oscuro de Sauron y él como el mago Gandalf mediante conjuros hechizos y sentencias, vencerá al poderoso enemigo. A veces los magos tienen esa parte oscura, que no son lo que parecen. Como buen musical no falta en esta parte una coreografía, un ballet ruso que interpreta el famoso Kazachok, como solista un bailarín con barretina. 

   Malinche que había depositado toda la confianza y había perdido parte de sus huestes en la liberación de estos facinerosos de la estelada, cariacontecido, asiste al fragor de la batalla que ahora sabe que se acerca a sus murallas. Escribe cartas a su ejercito, les arenga para que la moral no decaiga. Aún no conoce el impresionante giro de la trama que puede llevarle a un desenlace fatal. Entre tanto Sauron y los Orcos gritan desde los campos de batalla sembrados ya de cadáveres. 

   En el tercer acto Nacho lleva magistralmente la acción hasta un desenlace sorprendente. 

   Entra en escena un monstruo de la interpretación, Bien Peinado, viene a resolver definitivamente la batalla y Malinche es su objetivo. Es un auténtico acróbata, un funambulista que camina sobre el filo de la navaja. Tiene detrás un ejército de escribas y valientes patriotas que no dudarán en arremeter contra todos aquellos que traten de someter a los buenos ciudadanos, a los auténticos ciudadanos, los españoles muy españoles. Despliega una estrategia basada en fuegos de artificio que dejará al enemigo aturdido, sorprendido por su osadía y su capacidad de inventiva, con ataques por retaguardia y por los flancos, pero que tienen como objetivo derribar al caudillo (bueno no digamos Caudillo que nos podemos confundir, digamos cabecilla), pues bien viene a asestar el golpe definitivo al líder, que permita a Sauron imponer su dominio sobre la Tierra Media y agrandar su imperio. 

   La escena se convertirá de repente en un número musical de togados, algo nunca visto y que es el perfecto preludio para la apoteosis final. Todos los focos se concentrarán en el paladín de la verdadera esencia de los valores que nos hicieron conquistadores. Ni el mismo Hernán Cortés igualaría en elegancia a este superhéroe Peinado ascendiendo por la pirámide azteca para arrancar el corazón al rebelde y sus adláteres para ofrecerlos en sagrada ofrenda a los dioses. Las cámaras lo quieren y el ama las cámaras. 

   Malinche ve desde lo alto como se acerca puñal en mano y en ese momento se apagan todas las luces. Tras una tormenta de rayos y truenos a base de luces y música heavy metal se ve la lucha final en el vórtice de la pirámide. Puede verse una figura cayendo, pero el autor deja para el público la interpretación de quien se precipita en el abismo. 

   Nacho promete una segunda parte de la Historia porque sabe que Malinche posee un manual de supervivencia. ¿Quién sabe? Esperaremos con ansiedad la próxima entrega. 

   Relato escrito por el ojo de Sauron.

Canción Del Mariachi - Antonio Banderas, Los Lobos • BSO: Desperado

Leer:

"EL MAGO DE VOX"

31 deciembre 2022